No dia de hoje.

Levanto. Café da manhã. Início de dia no trabalho.
Telefono para uma amiga. Abro os e-mails.
Alguém olha para mim e pergunta: Está tudo bem?
Nessa hora, fecho os olhos para não falar.
Respondo qualquer coisa do tipo: Nada como um dia de trabalho!
Sempre pensei que quando escrevia era mais fácil de lembrar.
Então, abro a agenda e começo uma lista de coisas importantes.
Setas nas que são prioridades e asteriscos naquelas que só dependem de mim.
Tantos horários, dia cheio.
Não apenas o dia está cheio.
Quando era criança, eu tinha um diário. Anotava tudo. Enchia as páginas para me sentir com mais espaço.
Era uma catarse, mesmo que minha inocência ainda não entendesse.
Naquela época, havia de tudo.
Coisas que não sabia se queria, mas que deveria. Coragem exercitada e medos que eu aprendi a cavar.
O interessante, é que era a leitura o gosto comum lá em casa.
A escrita nasceu junto comigo. Exacerbou com a dor. Quando todos se foram e apenas eu fiquei.
Eu e a escrita. Companheira inseparável que conversava comigo da mente ao papel.
Pensando bem, não é escrever que facilita lembrar. Ao contrário!
As coisas que não escrevo, nunca vão embora.
Será que foi por isso que parei de te escrever?
Em breve escrevo.
Nem que sejam cartas que não irão viajar.
Apenas escritas para você não ficar.